Почему-то окружающие люди не любят говорить и думать про топоры. Мне это кажется решительно непонятным. Вот мистер Заяц, что живет в дальнем доме на отшибе, совсем не таков. Он всегда готов рассказать какую-нибудь интересную байку и про топор тоже.
У него заднем дворе этих топоров видимо-невидимо. Есть совсем старые, ржавые, а есть новенькие, блестящие, пускающие зайчиков в солнечный день.
Только зайчиков пускать все же не удобно - топоры у мистера Зайца тяжелые, я только один и смог поднять. Старый и зазубренный, с кривой ручкой, весь в каких-то черных мохнатых комках и паутине.
- Отчего вы не вытрете его, мистер Заяц, - спросил я тогда. А он рассеянно посмотрел на меня и рассмеялся.
- Забирай, - говорит, - такое сокровище. Оно тебя само нашло.
Я, конечно, обрадовался, принес домой и за занавеску в гостевой спальне спрятал. Все равно гостей у нас нет, кроме дядюшки Сомерси, но он не считается за нормального гостя, и в гостевую спальню не допущен.
Я стащил на кухне моток марли и долго оттирал грязь и разводы. Ручка оказалась не кривая вовсе, а изрезанная узорами львов и буковок странных, и сам топор тоже узорчатый сквозь ржавчину.
Ух, как я гордился таким подарком!
А вот и Милочка Эбби, что приехала к нам прошлый четверг в самую грозу, и торжественно признана была бабушкой за гостя, достойного гостевой спальни, почему-то завизжала оглушительно и переполошила весь дом, когда я перед сном, решил поделиться с ней своим секретом. Верно говорит дядя Сомерси - женщины, словно с другой планеты, им всегда всё не так.